Lo mejor de la poesía son los amigos que nos da Raul Gustavo Aguirre
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Poemas en Castellano es un blog que intenta recopilar lo mejor de la poesÃa castellana
Frases
âEscribid con amor, con corazón, lo que os alcance, lo que os antoje. Que eso será bueno en el fondo, aunque la forma sea incorrecta; será apasionado, aunque a veces sea inexacto; agradará al lector, aunque rabie Garcilaso; no se parecerá a lo de nadie; pero; bueno o malo, será vuestro, nadie os lo disputará; entonces habrá prosa, habrá poesÃa, habrá defectos, habrá belleza.â
Domingo F. Sarmiento
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Jorge Luis Borges -Cambridge-
Tuesday, April 04, 2006
Cambridge Jorge Luis Borges (Argentina, 1899-1986)
Nueva Inglaterra y la mañana. Doblo por Craigie. Pienso (yo lo he pensado) que el nombre Craigie es escocés y que la palabra crag es de origen celta. Pienso (ya lo he pensado) que en este invierno están los antiguos inviernos de quienes dejaron escrito que el camino esta prefijado y que ya somos del Amor o del Fuego. La nieve y la mañana y los muros rojos pueden ser formas de la dicha, pero yo vengo de otras ciudades donde los colores son pálidos y en las que una mujer, al caer la tarde, regará las plantas del patio. Alzo los ojos y los pierdo en el ubicuo azul. Más allá están los árboles de Longfellow y el dormido río incesante. Nadie en las calles, pero no es un domingo. No es un lunes, el día que nos depara la ilusión de empezar. No es un martes, el día que preside el planeta rojo. No es un miércoles, el día de aquel dios de los laberintos que en el Norte fue Odin. No es jueves, el día que ya se resigna al domingo. No es un viernes, el día regido por la divinidad que en las selvas entreteje los cuerpos de los amantes. No es un sábado. No está en el tiempo sucesivo sino en los reinos espectrales de la memoria. Como en los sueños detrás de las altas puertas no hay nada, ni siquiera el vacío. Como en los sueños, detrás del rostro que nos mira no hay nadie. Anverso sin reverso, moneda de una sola cara, las cosas. Esas miserias son los bienes que el precipitado tiempo nos deja. Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.
